3 novembre 2015
Après - midi verte
Après - midi verte
Voici dans l'heure aimée d'une après midi verte,
Qu'un regard s'est collé au missel entr'ouvert
Et Dieu n'est plus ma foi qu'une idée qu'on disserte ;
Après que la servante eut reprit ses couverts.
Et que le patriarche en sa chaise, n'agite,
Entre ses doigts bouffis, le cylindre onctueux ;
Aux tabacs bruns et blonds, où l'âcre humeur médite,
Le nuage oppressant, l'aconitine bleue.
Voici l'après midi, verte, où l'absinthe meurt,
Où le tabac froidit et tel le front chargé ;
D'ignobles soubresauts, ah c'est encore une heure,
Où Dieu n'est plus ma foi, qu'un histrion moqué.
